para F. B.
«ahora cuenta, si puedes, lo que has visto»
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si la felicidad no tiene relato, queda la linde ··
los rebajamientos pues basados en una fugacidad ··
ningún relato circunscribe al retorno de lo idéntico ··
la felicidad co-lindada se elide y languidece en su ahora ··
este suspiro será el que me aguce en este ahora suspiro ··
ahora suspiro y me tienes al ignorarme aun escuchándome ··
que no se pierde el interés sino la virtud en la vergüenza ··
haré de víctima en un policial onírico y me resolveré ··
un apartamento extramundano en una tierra extramundana ··
la escamas grises del urbanismo y la iglesia y los gusanos ··
que el mártir guiñapo mojó las sábanas de nuevo barniz ··
dirá quien investigue que en eso consiste la adaptabilidad ··
las edades suman capas de adaptabilidad a lo colectivo ··
los ímpetus de la juventud, adaptados, quedan cohibidos ··
pasos que suenan demasiado solitarios por las callejas ··
pero mirémonos aquí, diván frente a diván suelto ··
espina durante estocaje, olisqueo tu irregular rastro ··
una gata más entre las gatas y vacua anticipación ··
que lo infantil es lo in-fāri, «lo que no habla, lo que no dice» ··
es curioso cómo con las edades te estás infantilizando ··
violencia afónica en el umbral de la detectabilidad ··
cómo has pasado a hablar menos y prácticamente no dices ··
y robots recios como parábolas ante el traidor que me ocupa ··
que las traiciones en serie custodian los accesos a mi felicidad ··
malditos por su fealdad e inexactitud, los zodiacos desnortan
·· un hiperobjeto se creyó único y el resto se echaron a reír ··
el resto de hiperobjetos murieron de risa, así quedó uno solo ··
que el invierno trae roca volcánica ahora me quejo ··
ahora me quejo para que me resuelvas, si te apetece ··
demasiado retroceso, alégrate, despilfarramos y luego la culpa ··
demasiada culpa, me quejo ahora del despilfarro ··
y luego el retroceso, alégrate, la gata se estira a tu lado ··
tu flanco es seguro, plomizo fatuo con un detalle limonado ··
hay guerra en Palestina hay otro pedazo desaparecido ··
hay pasteles para Abu Rahma hay senos agujereados ··
hay fósforo blanco pantalla de los cielos microplásticos ··
microplásticos en la sangre y sangre en las guarderías ··
a tu lado, una paleta limitada pero más que suficiente ··
la gata se estira, está limpia, se muestra dócil, te escucha ··
maldices al polvo, que echas lo que consumes hecho polvo ··
el órgano no es la sensación, aunque participe de la sensación ··
ruido blanco, el propósito se arrastra por el texto, deja un rastro ··
se emborronan los accidentes en la fonación ··
queda impreso tu propósito — como ruido blanco, el mío··
mi sensación impresa a su vez en tu ruido — dices aún menos ··
¿quién fija mis pesadillas y tus pesadillas al umbral?
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Admite lo que hay por el hecho de estar ahí.
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Cifra el realismo hasta empujarlo a lo kitsch.
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Si juntes podemos, queda la linde del enganche.
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Por mi parte, capturaré lo particular.
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Infante que lame la bota de un ídolo que retrocede.
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Arrancaré un puñado de césped y lo plantaré en el nervio.
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Inserto en el espacio de la abstracción.
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Qué natural tu moneda rodante en mi tabla.
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Abre dos visores en este cartón. Observa el sauce a través.
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el hecho de estar ahí, enarbolando un pesimismo de la fuerza ··
tengo tu taquigrafía de sensaciones — cómo te concentras ··
que con una pierna cruzada sobre la otra adquieres control ··
que el control se cierra en tus muñecas en ese gesto de señalarme ··
que acordamos comportarnos como adultos en público ··
callar lo que no está escrito y borrar los correos ahora ··
ahora mismo estás limpia, escribes sobre los bombardeos ··
debo dejarte para ir a amartillarme los pies y dar caramelos ··
esta verticalidad locura balance de virtud de vergüenza ··
que el viento de hace seis inviernos aún nos ahoga ··
aún nos ahoga más desde que sabemos que ya no habrá invierno··
hay una teoría del ensamblaje crística hay quereres shibari ··
quise tus muslos estrangulados, te quise suspendida, atada ··
suspendida sobre la barra del bar, atada al bambú, amordazada ··
que el trapo en tus frases ha colado el mensaje, desambigua ··
es flojel que recojo y asiento y recojo, lo echo a las lluvias ··
hay detritos hay cuentas atrás en red hay alarmas ··
hay que saborear al menos una vez el azufre hay refranes ··
hay una alfombra de entradas por canjear en la que retozas ··
y al desligarnos un vapor frío deja mis brazos ··
talento perdido, cansancio máximo y justificaciones ··
boca pequeña, abrasión por roce y cabizbajo ··
serie de resurrecciones fingidas mediante accesos traseros ··
apenas para hallar la paz de sumergirse en un sacramento ··
que no vas a renunciar a la escritura por coger monedas ··
que tu moneda rueda bien en mi tabla, como es natural ··
los respiraderos se hacen hucha con cada negación ··
acomodadores dimiten uno tras otro, en directo, en los noticiarios ··
la alfombra de entradas por canjear se espesa — peligro ··
peligra a su vez el plan para la víspera de todos los santos ··
la guerra desempata parcela pasa el rastrillo a las dunas ··
un transmisor en la montaña negra da señal retrógrada ··
pasa que el norte se distiende en cualquier dirección ··
retrotraemos y seguimos sin decir — es nuestro norte ··
nuestro norte como un rastro en el texto que parcela ··
las cifras llevan al diagrama que nunca fue pagina en blanco ··
los coeficientes de satisfacción que conocemos como estilo ··
hay cremación hay elogio hay génesis hay regímenes ··
se seleccionan los ensamblajes por su eficiencia y condición ··
la condición del entorno nos selecciona de este modo ··
ensambla la sedimentación de lo aleatorio en tu escrito ··
hay un inicio hay un empezar a decir tímido hay riesgo ··
no más creadores de contenido sino destructores de contenido ··
que la belleza jamás debería tomarse por vía de felicidad ··
la belleza debería radicar en, y sucumbir a, la mayor exigencia ··
y dejar, por tu gracia y mi gracia, la densidad del secreto ··
***
Nota biográfica
Francisco Jota-Pérez (Barcelona, 1979) es novelista, ensayista,
guionista, poeta y traductor. Autor de las novelas Aceldama
(Origami, 2014), Pasaje a las dehesas de invierno (Esdrújula,
2015), Teratoma (Orciny Press, 2017) y Endo (Orciny Press,
2019), los poemarios Napalm Satori (premio Ignotus de poesía
2010), Máscara:Muerte:Rojo (Albis Off, 2012), sólidO_Celado
(El Transbordador, 2018) y Anamorfosis (Liliputienses, 2021), el
poema largo Luz simiente (El Transbordador, 2017), los ensayos
Polybius (Antipersona, 2016) y Homo Tenuis (Gasmask, 2016 /
El Transbordador, 2019), los cómics Antígenos de Gaia (Saco
de Huesos, 2011) y L’Oracle (Extinció Edicions, 2021), y el
cortometraje Nuestra amiga la luna (mejor corto de ficción del
Festival de Cine de Málaga 2017 y mejor obra de Género y
Vanguardia del Festival Internacional de Bueno Aires - Bafici
2017); ha traducido al castellano la obra de filósofos como
Eugene Thacker y Alberto Toscano, colaborado con el artista
plástico Paco Chanivet en sus obras Interregno (Fundació Joan
Miró, 2019) y Palimpsesto (Real Academia de España en Roma,
2020), y aportado textos para los últimos trabajos discográficos
de la banda de doom metal experimental PYLAR .
Más info: fjotap.wordpress.com
patreon.com/francisco_jota_perez
***
Disponible: 13,95 euros (11 euros del libro más 2,95 euros de gastos de envío).
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